Blues de la Tarde de Domingo

Tristeza de la tarde de domingo y la lluvia.

Tristeza, sobre todo,

de estar aquí escribiendo estas palabras

y haciendo ya imposibles tantas cosas

que ayer se me ofrecían;

de estar aquí y no estar en La Alcazaba

bajo el látigo gris de la ventisca

ni estar entre las olas de Carchuna

ni viendo con mis hijos desde la oscuridad

los desiertos ecuestres de Arizona;

de estar aquí, pensando a cuántas cosas

dice no cada sí que pronunciamos,

cuántos caminos quedan perdidos para siempre

en cada encrucijada; preguntándome

qué miguel d’ors fue el que impidió aquel otro

miguel d’ors aterido y feliz en la noche

despiadada del Eiger, y aquel que, entre humo y copas,

cantaba, o cantaría, y ya no cantará

en Helsinki rancheras mejicanas

enhiestas como gallos de pelea, y el otro

que explicaba unos versos de Soledades bajo

la nieve de Wyoming,

y tantos otros ex-futuros miguel d’ors,

ninguno de los cuales desearía

encontrarse en Granada un domingo de lluvia

y  de octubre escribiendo estas palabras.

Miguel D’Ors